No, no se trata del clima (que sigue tan helado como siempre). Se trata de ciertas limpiezas que empecé ayer.
Ayer me levanté, doblé ropa, lavé un tanto más (lo que incluye colgarla) y me puse a revisar las cosas del heredero. Lo primero fue sacar de su armario mucha ropa que ya no le entra. Lo siguiente fue revisar sus juguetes.
Mi política con Bam-bam es similar a la de mis viejos conmigo: me meto lo mínimo posible con sus pertenencias. Las únicas excepciones que tengo son con la ropa (que recién ahora empieza a considerar propia) y los juguetes rotos.


A medida que fui creciendo y conociendo gente, me di cuenta del poco respeto que tienen ciertos padres con las pertenencias de sus hijos. Chicos (cuando no adultos) que un día van a buscar algo y al preguntarle a la madre, les dice que lo tiraron. Y vuelan los platos. 


Poco después de que naciera Bam-bam me tocó vivirlo con una de mis cuñadas, que le regalaba los viejos juguetes de su niño... a escondidas. Al preguntarle por qué hacía eso me respondió que si mi sobrino veía sus viejos juguetes, no iba a querer darlos. 
Y yo quise palmearme la frente y gritarle de todo. Decidir sobre las pertenencias de otros sin siquiera consultarles es robarles.  

La realidad es que no supe salirme de la situación a tiempo, y nada me da más culpa que haber aceptado -en nombre de Bam-bam- esos juguetes manchados de lágrimas. Para colmo, hace un tiempo esa misma cuñada me comentó de pasarle dichos juguetes a otra sobrina.
No dije nada y me hice la boluda.

Honestamente no entiendo qué tienen ciertas madres (y padres, no es excluyente) para decretar que sus hijos no tienen derecho a la propiedad. ¿Es que nunca se encariñaron con un juguete? ¿Nunca les dio celos cuando venía alguien más y jugaba con sus cosas? ¿Si alguien se robaba o rompía un chiche, no era para llorar y querer morirse? Ni hablar de esa hermosa nostalgia de "rotar" chiches, con otros que estaban guardados, aunque fueran para chicos mucho más chicos que uno.
Aparte ¿quién es la mamá para decidir si uno puede encariñarse con algo? Más recientemente aun, también supe de cierta remerita de Superman que mi cuñada le pasó a Bam-bam -también a escondidas- porque su niño se había encariñado y no quería largarla a pesar de no entrarle más.

Así las cosas me siento muy estúpida y cómplice. De haber sabido que estos "pasajes" (generalmente de ropa) iban a incluir despojar a mi sobrino cosas que le gustan, jamás hubiera aceptado.
Por este motivo cada vez que hay que hacerle un regalo, nos esforzarnos en darle algo que no solo le vaya a gustar sino que -principalmente- mi cuñada no vaya a querer expropiarle. 

Y la verdad es que no lo entiendo. ¿Por qué alguien le haría algo así a su hijo? No me puedo imaginar otro motivo que no sea la falta de espacio, porque ¿caridad? No hay nada más lejano.
Porque la caridad es una cosa muy compleja, que no se puede pretender que un chico entienda. Ni siquiera se puede esperar de muchos adultos... Ni siquiera es algo que se aprenda "por costumbre" o "con el ejemplo". A lo sumo se aprenderá a no tomarle cariño a nada, porque en algún momento te lo van a quitar o obligar a ceder. 
Y no sé el resto, pero eso me parece tamaña injusticia. ¿Qué tipo de relación con los objetos podés desarrollar si jamás te dejan poseer nada?

Recientemente conocí el caso de una amiga que de chica supo ser "army brat", cuya familia tenía algo que llamaban "la regla de los 10 juguetes". Como cada tanto transferían a su papá y tenían que mudarse, tanto ella como sus hermanos tenían ese límite.
Y la verdad no sé, pero no me imagino que los padres fueran a tener algún límite similar...

Bam-bam está por cumplir 5 y la realidad es que desde que descubrió los videojuegos mucha bola no le da a sus juguetes. Pero aun así, cada tanto los ve y juega con algo. Si encuentra un chupete va y lo usa (previo lavado, claro).
No creo ser quien para negarle la nostalgia de reencontrar sus cosas solo por cuestiones estadísticas. Y tampoco me parece correcto consultarle (la única salida honorable al tema), siendo que es algo que requiere una madurez que no puedo esperar de muchos adultos.
Ya veremos cuando se nos acabe el espacio. 

Por último quisiera destacar que si bien es más mi estilo tampoco soy de promover lo contrario: el apegarse demasiado a las cosas. Así todo, lo único -ajeno- de lo que dispongo es lo que está irremediablemente roto, sucio o de alguna manera resulta enfermizo conservar.
Pero aun así, jamás será sin avisar.

Fue en Abril de 2003 que contraté el servicio para mi primer teléfono celular, luego de que Mr. Dorima me cediera un Nokia N-Gage QD que se había ganado en un concurso, siendo que él siempre había odiado mucho a la telefonía celular. Al día de hoy he cambiado de equipo, pero jamás de número.
Al día de hoy Mr. Dorima sigue odiando la telefonía celular, y la verdad es que tiene sus motivos... Pero paso a contar algunos de los míos.

Los primeros años de tener mi línea no lo tuve en cuenta, pero cuando me pasé a facturación electrónica (cosa que me ahorraba unos morlacos) fue necesario emitir una clave para ver mi factura online. Hasta ahí todo perfecto, si no fuera porque estuve cerca de 6 o 7 años sin que nadie pudiera emitírmela. Sin importar el medio que usara (SMS, internet, teléfono) jamás recibía la bendita clave.
Consulté cuanto tutorial me tirara Google y hablé con una increíble cantidad de gente que nada podía hacer por mí. Así las cosas, tratar de obtener la mentada clave era algo que probaba hacer de 3 o 4 veces por año sin mucha esperanza. Total, mientras no me viniera ningún consumo raro (que jamás vino) estaba todo tranquilo, y como se pagaba por débito automático podía olvidarme del tema, salvo esas pocas veces por año que la inutilidad del servicio me hacía sacar espuma por la boca.

Hoy, inesperadamente, se dio. Luego de pedir la recuperación de la supuesta clave, milagrosamente la recibí por SMS a los pocos segundos.
Y no es que acceder a la facturación fuera a develar ningún secreto olvidado, pero no sé... A mí me parece importante que estos "detallitos" que me salen plata funcionen.

Así todo, haber tratado de obtener mi clave es algo que solo recordé porque en mi teléfono empezó a aparecer el iconito del buzón de voz, indicando que alguien me dejó un mensaje. Curioso es el detalle de que se trata de un servicio que di de baja hará... ¿5 años? ¿Talvez incluso más?

Creo que la mayoría de las personas no tiene la estrecha relación de odio y odio que tengo con Claro, pero ha sido interesante en esta barbaridad de años ver como masacran su web, incorporando subdominios por doquier y probar accediendo a diferentes terminales completamente redundantes que vaya a saber uno por qué corchos no se dan de baja. Es como la Hidra de Lerna, salvo que las cabezas crecen sin jamás cortarlas y se quedan pudriendo en el cyberespacio sin servir para nada.
Siempre me ha dado mucha curiosidad de como se debe ver cuando uno entra al servidor de Claro y ve toda la porquería diseminada. Vaya a saber qué guardan ahí.

Finalmente me queda la duda de por qué carancho no me cambio de compañía, si esta me da tantos dolores de cabeza. Y yo misma me respondo: Porque nadie me va a brindar un servicio mejor. Probablemente tampoco peor, pero definitivamente no uno mejor. Me canso de leer las historias de contratos abusivos, sobrefacturaciones, servicios jamás prestados y tanta cosa más, todo con el servicio de mierda de siempre. Sea la compañía que sea.

Así que aquí me quedo. Más me vale malo conocido que poronga por conocer.

No quiero un saludo.

Quiero que todos los días sean míos.
Quiero la misma remuneración por el mismo trabajo, obtenido con las mismas oportunidades.
Quiero mi integridad física y mental no esté relacionado con el largo o lo ceñido de mi ropa.
Quiero tener plenos derechos sobre mi cuerpo, incluyendo lo que pase dentro de mi útero.
Quiero poder andar sin tacos ni maquillaje y tener el mismo valor.
Quiero que ser "ama de casa" sea reconocido como trabajo arduo, no remunerado, del cual jamás podré jubilarme y difícilmente vaya a tener vacaciones.
Quiero envejecer sin sentir la obligación de luchar contra la edad o la fuerza de gravedad.
Quiero que ser "la mujer de fulano" o "la mamá de menganito" sea un detalle, no una definición.

Cuando todo eso (y más) sea lo normal, ahí voy a aceptar tus flores.

Hoy es un gran día.
Hace calor -como 40 de térmica- pero es un día genial.

Por algún motivo que no logro explicar, hoy siento poco o ningún dolor.

Y es patético.

 Los días tienen que ser buenos porque son... pues, ¡Buenos!
 No porque "no son malos".

 Como se nota que una funciona por contrastes, no por valores absolutos...

Desde que Mini falleció que no nos da para quedarnos mucho en la casa de mi Má.
Supongo que es la peor parte del luto, todavía no acostumbrarse a tener la casa vacía. Mirar el tapete en el rincón y que no esté la Gorda acostada, ir al baño sin tener que tropezarse con sus piedritas... Y ya no poder charlarle para que te responda con su maullidito roto. T__T


Así las cosas, vamos más seguido a la plaza. El heredero más que contento.
De esta forma tomé la costumbre de mirar, no tanto a los críos jugando, sino a las madres (padres, tíos, abuelos) que acompañan a los críos, y notar lo curiosa que es esta particular fauna.

Los que más curiosidad me causan son lo que les sacan mil fotos a los críos, sin importar mucho la circunstancia.
Calculo que se tratarán de padres primerizos (por lo general se trata de chicos más bien chiquitos) porque convengamos ¿cuántas fotos se puede tener de un crío en el tobogán? Lo que me resulta más loco es que estos padres casi siempre los he visto acompañados de algún séquito. Siempre hay una abuela, tía o amiga de la madre que se prende, y suelen hacer un bullicio más esperable de los niños que de los grandes (ni hablar de lo que acaparan los juegos).
Cada vez que veo especímenes como estos, no puedo evitar pensar que debe ser la primera vez que sacan al crío a la plaza. Solo eso puede justificar la cantidad de fotos...

Después están los acompañantes hinchapelotas (suelen ser madres, pero los hay de todo tipo). Esos que a pesar de llevar a los chicos a la plaza -obviamente para que se gasten las pilas- no les dejan hacer nada. Que no corran, que no se ensucien, que no griten...
Estos son los que menos entiendo. ¿Es que hay algo mejor que un lugar donde se puede largar a los críos y solo tener que levantar la vista con una frecuencia inversamente proporcional a la edad del crío? Después se quejan que los enanos hinchan las pelotas, pero en uno de los pocos lugares donde uno puede casi que olvidarse, no los dejan en paz.

Por último están las madres/abuelas pegote, que tienen que estar siempre atrás del enano para... erm... en realidad ni idea, porque si los ves ni siquiera es porque el enano se porta mal.
Esta semana me tocó ver un grupo muy gracioso de madres de este tipo. Se trataban de 3 varoncitos del mismo tamaño que el heredero, que con Bam-bam decidieron subirse todos al tobogán, al mismo tiempo y de las más estrafalarias maneras.
Chusmeando desde lejos, hasta yo tuve que admitir que parecía entretenido. ...Salvo que la madre n° 1 se la pasaba con la manito atrás del niño n°1, la madre n°2 insistía que su respectivo niño se bajara porque eran muchos en el tobogán, y la madre n°3 se la pasaba rondando como una mosca.
Al instante al niño n°2 le da terrible pataleta porque no quería que su madre lo estuviera agarrando todo el tiempo. Pataleta justificada, a mi parecer.

Madre:
Si tu niño tiene la fuerza y la habilidad para subirse, puede jugar por sus medios en cualquier juego de plaza. Si se cae, lo más probable es que se levante, se sacuda la arena (opcional) y siga jugando. Regocíjate: tu niño acaba de aprender una nueva manera de no partirse el alma. En el peor de los casos tendrás que salir en taxi a la guardia. Recuerda: un par de puntos en la cabeza no es la muerte de nadie y el griterío de tu niño será directamente proporcional a tu desesperación.
Si tu niño está haciendo amigos e influenciando gente, lo último que necesita es que estés revolotéandole alrededor. Siéntate y disfruta una revista, mira los pajaritos, cébate un mate. Después te quejas de que no tienes tiempo ni para pensar.
Cuando el niño se suba a un juego alto y empiece a chillar "MAMÁMIRÁMAMÁ" levanta tu mirada y salúdalo con la mano y una sonrisa. Vas a ver que luego de 5-10 repeticiones (cantidad variable) se va a hacer cualquier otra cosa. Gritarle para que no moleste solo hace que el número de repeticiones aumente de manera exponencial.

Con este accidente ferroviario ya van dos grandes desastres de los que zafo. Porque yo tomo, no solo ese bondi sino que también ese tren, si bien a otras horas/días.

El primer desastre del que zafé fue el atentado de la embajada de Israel. Estuve años enteros pasando enfrente y si bien cuando ocurrió ya no pasaba por ahí, justo ese día (y a esa hora) no tenía clases justo a la literal vuelta (me tocaba el día siguiente).

El poco consuelo que causa saber que vengo zafando, me lo quita pensar que cada tanto pasan cosas de las cuales es necesario.
Digamos que en el caso de la embajada hay cierta inevitabilidad (un hijoderemilputas con ganas de volar un edificio), pero ¿cuándo va a darse cuenta la gente de que JAMÁS hay que cruzar con la barrera baja?
Porque todo bien, todavía no se probó que la barrera hubiera estado baja en el momento del choque, pero que pasa todo el tiempo, pasa (y jódanméN pero justo anoche no solo la barrera andaba perfectamente sino que también estaba el guarda).

¿Lo peor? Que ya todos sabemos que los pasos a nivel son una porquería, y sin embargo la gente se sigue oponiendo a proyectos como el túnel de Nazca (y seguro también se opondrían a uno sobre Artigas).
No pasa nada, cada tanto los trenes solo matan a un puñado de personas e hieren a otra parva. Un día, capaz le toque a uno estar entre la parva o el puñado. 

Lo mejor del domingo de elecciones: pegarse una escapada a Parque Centenario para requetecagarse de frío... Pero al menos vino con la obligatoria dosis de azuquita.
Lo triste es que si me pongo a pensarlo, deben haber pasado como 20 años desde la última vez que comí un algodoncito de azúcar. Desde Italpark, qué puedo decir... ._.

El heredero parece estar en una edad en que conceptos como "algodón" y "azúcar" no van juntos. Mr. Dorima se lo compró al niño, pero me lo terminé comiendo casi yo sola. Tan rosada me quedó la lengua que parecía un horripilante caso de micosis. Pena no haber sacado foto. :P

Infalible, justo el día que me digno a largar el nuevo sitio, mi conexión decide que mi velocidad de subida sea nula. Gracias, Telecentro...

...Porque solo a mí se me ocurre cambiar el diseño del blog mientras:
a) Estoy escuchancho un programa de radio por las interwebs y por ende,
b) Mi conexión apesta.

La verdad de la milanesa es simple: el viejo diseño quedaba horripilantemente alineado a la izquierda, lo que quedaba horripilante en mi monitor nuevo (que ya tiene varias semanas en realitud...). 

La pregunta del millón es: ¿no les causa antojos chocolateros?
A mí sí. :9

Talvez me esté volviendo vieja (o talvez simplemente me tocó un día crecer) pero cada día tengo menos tolerancia hacia la gente intolerante. Dicho así hasta que suena bien, pero después me acuerdo que nunca fui muy conocida por mi paciencia. Mea culpa, mea culpa.

Así las cosas le pierdo la paciencia con los mentados Grammar Nazi. O sea, comparto con cualquiera el disgusto por ver a mi pobre y viejo idioma mutilado, pero cuando se vuelven "más papistas que el Papa" ya no da.
Una cosa es no tolerar a la gente que insiste en escribir mal y llega al punto de no entendérsela, otra cosa muy diferente es ir por la vida corrigiendo tildes con un fibrón gordo.


Cualquier pichón de comunicador sabe que la lengua no es estática, pero curiosamente la mayoría se niega a aceptar que aquello que te enseñaron en la escuela no va a valer para siempre. Y es así nomás, ¿o quisieras escribir farmacia con ph, Buenos Aires con Y?

Así las cosas llega una edad en que es de lo más fácil distinguir al Grammar Nazi por amor al idioma, del hinchapelotas que solo quiere demostrarte que habla mejor que vos. ¿Cómo se hace? Para empezar hay que abrir la cabeza y abrazar aquél montón de cosas que en la escuela te enseñaron que eran erróneas y ahora son perfectamente correctas.

Un perfecto ejemplo es el del tilde diacrítico, e inmejorable es el caso de "sólo" y "solo". Hace 10 años ya se hablaba de que no era regla distinguirlos. 10 años, eh?
¿Ahora? Pues por poco la RAE no dice que distinguirlos por escrito es en sí un error  y que hay que ser muy HDP para usarlos en un contexto en que no se diferencien. ¡Lean la última actualización si no me creen!
Personalmente me horroriza que haya gente que use este ejemplo para hablar de "escribir mal". >_<

Otros casos son los de palabras como "presidenta" o "médica". No sé Uds. pero en la escuela me enseñaron que esas palabras no existían. ¿Ahora? A comerse lo aprendido con mayonesa Hellman's.
El caso es que el idioma no lo decidís vos, ni la maestra ni el catedrático: Lo hacemos todos. Especialmente aquella masa empobrecida y que no terminó el secundario que tanto despreciás. El uso es lo que hace a la lengua, y por más que no quieras, de tanto decir "presidenta", eventualmente pasa a ser correcto.

Y para eso ningún mejor indicador que la RAE. Al ser un organismo tan cuadrado a la hora de los neologismos y los nuevos usos es siempre el último en agregar las cosas que ya todo el mundo usa. Esto hace a la RAE un perfecto índice de lo pasado de moda y claro: Nadie le va a ir a discutir a la Real Academia.

Y al fin y al cabo ¿qué tanto? No sos mejor que nadie por decirle "Presidente" a la Cristina (o a Dilma, ya que estamos).
Me recuerda un caso que sucedió hace unos meses en un foro que modero, en que una chica de algún país sudamericano (que no recuerdo) creó un thread sobre "Suramérica".
Todo perfecto con esta chica y su thread, hasta que vino un papanatas a insistirme que le cambiara el título. Después de una pasadita por el sitio de la RAE, mandé a Mr. Papanatas a leer el mataburros antes de querer corregir lo que, para empezar, no está mal.
Lo que me respondió (y cito textualmente):

"Sorprendidamente aprendi algo nuevo"

No pude contenerme y lo mandé, no a la madre que lo parió, sino a la primaria.

Los días pasan sin penas ni glorias, aquí atrincherada frente a la estufa inútilmente tratando de escaparle al frescor invernal.
Pucha digo, ¿no será mucho pedirle a la primavera que se apure? Como viene la mano para cuando llegue Septiembre voy a ser un cubito violeta.


Aparte del frío, estas últimas vueltas me agarraron con mucho trabajo y mucha más desorganización (y es que es fácil decir que el frío me deja más boba que de costumbre).  TODOS los días me digo cosas como "Hoy limpio" para -obviamente- terminar siendo aquel fail.
¿Dónde quedó la Antie de antaño, que otrora fuera confundida con alguien con manías de limpieza? Será que la vejez me ha vuelto muy pahera (ni hablar de desconyuntada, con problemas de piel, vaga, y una plétora de ectéteras). Triste será mi situación que llegada las 18-19 hs me empieza a agarrar dolor en los cuádriceps de la silla ergonómica.*

Sobre cuestiones laborales (o más bien técnicas) debo decir: ¿Dónde estuviste toda mi vida, Wordpress? Después de años blogueando y renegando contra sistema gratarola que hubiere (y cómo me ha hecho renegar Blogger últimamente), me cuesta creer que haya algo tan bien hechito como Wordpress. Salvo la instalación (y porque Antie es así de bruta), es bastante a prueba de todo.
No es que sea de "romper todo" (años de HTML pelado me enseñaron a ser cuidadosa), pero me sorprende como se integran los diferentes módulos (desde widgets y plugins hasta cosas como ComicPress). Ni hablar el soporte que tiene; hasta ahora no hubo duda que no me despejaran.
Todo eso sin pagar un centavo. Así dan ganas de donar. :)

Aquí es donde debo aclarar que -tentaciones aparte- no pretendo mudar el blog a ninguna parte, sino que lo que estoy haciendo en WP es para terceros (¿o primeros y segundos?). Cosas para anunciar a su debido momento.


*Y conste que el dolor de cuádriceps se va parándome y moviéndome dos o tres minutos, a diferencia de los dolores de espalda que probablemente tendría con una silla normal.
Nota mental: Antie, no te quejes más.

Estaba yo preparándome para merendar cuando irrumpió el heredero, se llevó mi yogur con cereales y me dejó sus galletitas.

Así no se puede, che.

Al menos ahora está más tranquilo, porque estamos pasando por una fase que diosmelibreyguarde.
Justo cuando me embarco en una etapa más productiva de la vida, ¡ZAS! le agarra temporada de pataletas al niño.

...Ya decían que eso de la maternidad no va muy bien ni con los estudios ni con el trabajo.

En otros temas, la búsqueda de un nuevo monitor no puede esperar. Desde el fin de semana mi viejo y fiel CRT perdió el canal rojo (jo, ahora es solo GB) y si sigo así voy a terminar ciega.

Qué lo tiró.

Ayer nos tocó ver Year One. Sí, es vieja... Pero nos la debíamos, en especial con ese especial cariño que le tenemos a Jack Black. Para colmo, últimamente me estuve devorando algunos tomitos de Black Jack, así que no había excusa.
La verdad es que al principio pintaba prometedora, pero bleh. ¿Lo más decepcionante? Lo mucho que se nota que el set de Sodoma es puro tergopol pintado. Le hubieran puesto más amor y enfocado más de lejos, che.
¿Qué puedo decir? El gordito Black está perdiendo un poco el encanto.

Este finde pasado, aparte de dibujar y comer como una marrana, aproveché y vi un par de pelis: Black Swan e Inland Empire.

Black Swan: ¡Qué pérdida de tiempo! ¿Cómo caraho tuvo esta peli del orto críticas tan buenas?
Entiendo que no se pueda hablar de ballet en Hollywood sin caer en los 3409583087298 clichés, pero joder... Creo que NUNCA vi una peli con tanta prisa. ¿Tanta necesidad hay de contar todo a las apuradas? Desde los estricto de la madre, pasando por las escenas eróticas y hasta la esquizofrenia de Nina. Todo a los pedos.
¿Tal es el déficit de atención de los yankis que no aguantan las cosas sutiles?

Un apartado especial se merece Mila Kunis, que después de tantos años sigue siendo Jackie, de That 70's Show ("OMG, Nina!").

Y otra cosa que me está cansando es que le roben tanto a Satoshi Kon. *Coff-Coff* Perfect Blue (con la salvedad de que Perfect Blue es una buena película). Y será que recién hace poco vi Paprika, que es Inception... pero buena.

Inland Empire: Como todo lo del hijo de remil putas de David Lynch, es...  Lo que es.
Bien quisiera que alguien me explicara cómo es que Laura Dern solo tuvo una miserable nominación a un premio llamado "Chlotrudis" por su(s) rol(es). O sea, la mujer es una actriz increíble, haciendo el papel de una actriz increíble Y de su personaje.
David Lynch y todo lo que son (o dejan de ser) sus pelis aparte, creo que con esta peli me gané como una semana de metafórico insomnio. Las cosas que (no) pasan en la peli son de lo más horripilante que vi en mucho tiempo. ¿Cómo es que el hijo de remil putas de David Lynch logra tan bien la visualidad de los sueños? Esa delimitación del espacio/mundo, esa transposición de lugares, de gente, de todo... ¿Cómo corchos hacés para tener tan consciente (al punto de representarlas tan bien) las formas del inconsciente?
Obviamente, siendo un  hijo de remil putas como David Lynch.

Ayer llegué tardísimo de la fuckultad.
Tan tarde que califica como "temprano" en algunos lugares.

Se supone que hoy me merezco dormir hasta tarde, no?
Y... no si desde temprano hay un taladro hidráulico justo bajo mi balcón (que da a mi pieza).

Ah, ¿y les conté que es el tercer día de tala de árboles en mi cuadra?
Ok, siesta será entonces.
¿Y que no terminan hasta como las 3-4 de la tarde?

Posta que no lo entiendo. ¿3 días para bajar, trozar y cargar UN solo árbol?
(Ni hablar de lo que fue que cortaran TODA la avenida por eso)

El mundo me odia.
Pero yo lo odio más.

Para contrarrestar las malas vibras de esta entrada, voy a regocijarme con el hecho de que ayer le hice un par de pinzas a uno de mis maltrechos jeans.
Al principio cerró. Después entró bien. Más tarde entró joya aun recién lavado, y ayer medio que se caía. ♥
Una vez que vuelva a vivir, volverá también la dieta.

Caño + eczema = NO.

Por más que haga mil años que no lo tocás.
Por más que te mueras de ganas.
Por más fáciles que te resulten los movimientos por estar más liviana.
Por más que repentinamente te salga una nueva figura.

Vivir con tus dedos al 30% NO LO VALE. >_<

Hoy es de esos días en que no hay que abrir el feisbuc.  Día más cursi y misógino no puede haber.
...Pero como la gilada regala florcitas y peluches, todos felices.

Así que hoy, prefiero desearle un feliz cumpleaños por adelantado a Barbie M. Roberts.
Muchos pueden argumentar que es cursi y misógina, pero al menos ni viva está.

Ok, desde el balcón de la casa de mi Má, pero lo que vale es el hecho...

Hace pocos minutos estaba yo mirando por el balcón como lo poco que llovió ya se estaba secando, cuando veo, en otro balcón enfrentado un gatito. Con toda la ternura me quedo mirando el minino y a los pocos segundos veo que alguien lo sigue al balcón.
Su dueño, en paños menores.

Gordo hijoderemil... pensé al ver como el personaje se regodeaba tras el gatito...
¡Pará un cacho...! pensé nuevamente al reevaluar las formas de la criatura que estaba en el balcón con el gato.
¡Gorda hija de un camión de putas! pensé mientras gritaba le gritaba a mi mamá que "HAY UNA GORDA EN PELOTAS EN UN BALCÓOOOOOOOONNN!"

Cabe destacar que en un día como hoy -en que mi frase "40º a la sombra" se queda corta- nos la pasamos adentro, con el aire acondicionado al taco, y por más histéricamente que gritara, la Gorda jamás me iba a oir.

Creo que mi mamá quedó TAN traumada que ni llegó a distinguir bien a la gorda.
Dios bendiga sus cataratas, al menos ella se ahorró el trauma.

Esto me recuerda otra serie de incidentes similares que sí se pueden ver desde mi ventana, ya que la vieja de enfrente también tiene la manía de hacer topless mientras riega las plantas.
El detalle es que no se trata de un balcón interno como el del depto de mi Má, sino que el mío da a una transitada avenida...

Por favor, gente. Yo sé que hace un calor de la San Puta. Todos lo sufrimos. 
Pero si vas a regar las plantas o a regodearte en el balcón: vestite, la madre que te parió. No te cuesta nada ponerte una malla o un pareo. Pensá que nadie quiere ver tetas por las rodillas ni culos cuádruples.
Y no, el "si no te gusta, no lo mires" no aplica. Me gusta salir al balcón. Sea para tomar aire, para mirar la lluvia o ver como me chocan el auto. No tengo porque gastar en psicoanalista solo porque las ballenas tienen calor.

Este ha sido un mal año para mi estómago.
No para el estómago en sí, que anda bárbaro, pero para mi dieta más bien.

Primero, en el último mes descubrí que la frutilla, que debe ser mi fruta favorita, era una de mis principales causas de eczema. Por suerte no se trata de una alergia alimentar sino dermatológica (tocarlas me jode las manos), pero tener que manipular las frutillas con guantes o tenedor y cuchillo la verdad me sacan toda las ganas de comerlas... Fue muy triste hacer la prueba de dejar de tocarlas y que mis manos mejoraran mucho. 

Lo segundo es parte del síndrome de ovario poliquístico (otra cosa que me aqueja hace bastante) y es tener una posible resistencia a la insulina. Porque soy sincera: si bien AMO el azúcar, tampoco consumo tanto como para que mi glucemia saliera como salió.
Todavía estoy en parámetros sanos, pero la idea es mantenerme bien lejos de cualquier posible diabetes.

Lo tercero es el colesterol. Ok, ahí sí no tengo excusas. Una vez más la zafo (ningún valor realmente elevado), pero como la idea es zafarla el resto de la vida, mejor cuidarse desde ahora.
Igual, teniendo dos padres que por más dieta necesitan medicación, no me hago muchas esperanzas para mi vejez... D'oh!


Así las cosas ya bajé como un kg y medio en esta semana, que probablemente volveré a subir cuando empiece con la terapia para el quiste del mal... Quiste que resultó prácticamente tan grande como mi ovario (lo que no es ni remotamente grande, pero igual jode). 

En temas un poco más alegres, este finde cumplo un año en mi casa, y justo anoche soñé con algo más o menos relacionado. Qué puedo decir, salvo durante la infancia -cuando uno no piensa mucho en estas cosas- nunca ninguna parte fue tan hogar como el hogar.

Los dejo porque me voy a desayunar mi leche y mi manzanita.

¿Alguien me sabe decir qué pajaritos del infierno son esos que en estas épocas se ponen a cantar a la maldita madrugada?

Sí, ya sé que cantan todo el madafakin' día... pero nadie va a negar que son especialmente hinchapelotas cuando estás en lo mejorcito del noni.

Este post iba a ser un largo rant de cuánto odio a Galeno (mi prepaga), pero decidí que hay mejores cosas que escribir que eso.
¿Como qué?

Ni idea... Pero cualquier cosa es mejor que leerme lloriquear contra la vida cotidiana. De ese post-que-nunca-fue solo rescato la frase: "A veces siento que estoy en un capítulo de Seinfeld". ...Pero sin Kramer.
¿Viste cuando tenés varias situaciones, les das la vuelta, hasta que las solucionás, pero al final parece que todo estuviera relacionado so that hilarity ensues? Oh, la ironía.


Tengo demasiado trabajo acumulado (del doméstico y del... otro). El problemita ahora es no tener manos.
Suelo medir el nivel de mi eczema según el porcentaje de huellas digitales identificables en mis manos.
Ayer tenía 35%. Hoy tengo 30% y anoche tuve un corte espontáneo en un pulgar.
Cuando no me auto-corto por lo general me lo puedo aguantar, el problema ahí es la falta de sensibilidad que viene con la piel seca y curtida. Porque ni hablar de la torpeza... Justo ayer se me cayó el celular al piso porque no tengo idea como sostener las cosas cuando no las siento en mis manos.
Al menos no hubo consecuencias para el celu. Lo que me recuerda que la fundita de silicona que pedí (justamente para casos como ese) todavía no llegó. Changos. -_-

En una semana tengo turno con una dermatóloga. Crucen los dedos (porque hasta eso me cuesta) para que hayan nuevos tratamientos...

En esta semanita y media (y talvez 2 semanitas) de licencia médica autoproclamada estuve leyendo muchas historietas.
Me puse al día con la FIERRO, leí el primer volumen de Kick-Ass y anoche terminé Scott Pilgrim.

La Fierro es lo que es, con historietas para todos los gustos.

Kick-Ass me sorprendió por lo triste y lo patético que es el comic en comparación a la peli. Talvez sea de los pocos casos en que me gustó más la peli que el "libro" que la inspiró. Porque todo bien que la vida sea una mierda, pero cada tanto algo así como quien dice "bueno" te pasa.
No sé, todavía no me decido en qué opinar sobre esa comiquita.

Scott Pilgrim... Está bueno, aunque también está muy sobrevalorado. No vi la peli (si bien quisiera) así que solo opino sobre la historieta.
Lo que me molesta de Scott Pilgrim es la falta de constancia. Es realista, es fantásticoide... y a veces no sé muy bien cuál es cuál. Está bien dibujado... Hasta que parece "Scott Pilgrim vs. The Powerpuff Girls" y si bien adoro a las superpoderosas, siento que se infantiliza demasiado, especialmente en la parte de Kyle y Ken.
¿Lo que efectivamente me molesta? No identificar a los personajes. Ramona cambia todo el tiempo de peinado y se me confunde con Kim (que no siempre tiene pecas). Scott al principio parecía castaño (tenía una trama gris en el pelo) pero al poco tiempo empezó a parecer rubio. Los flashbacks no anunciados con los personajes -otra vez- con peinados diferentes me confunden. Así de simple.
¿La historia? En efecto es la típica "chico conoce chica" + situaciones videojueguiles... Pero hasta eso se vuelve medio predecible y para empezar, nunca fue tan ingenioso (o será que nada es lo mismo después de un par de tomos de Dr. Slump, qué sé yo). Se podría haber explotado MUCHO mejor la razón del problema de memoria de Scott, por ejemplo.

Ahora quiero ver la peli... ¿talvez así logre terminar de entender el cómic?

Me cacho en die', no encuentro mi copia del Taller de Manga de Akira Toriyama.
Realmente NECESITO ese libro, y me han dicho que ya no se consigue. ¿Qué pasó desde aquellas épocas en que había miles dando vueltas por las comiquerías de la ciudad, a poco más de $15?
Cierto que ahora hasta Camelot cerró...

Lo peor es que probablemente se lo haya prestado a alguien y ni de casualidad me acuerdo a quién. ._.
Seh, no puedo ser más boluda.


Así que bueh, si alguno de los lectores de este blogcete tiene mi Taller de Manga: pago rescate.
O si alguien sabe donde vendan uno, porfas avisen.